Pappersobjekt som man själv velat bort,

kommer som spöken som på posten.

Rätt vad det är, medan man ligger där,

dom svalkar och kyler med trevande minnen,

retar och distraherar om man inte gör så;

fördelar dem fint, dubblerar till dussin,

leder till banor och linjer,

filtrerar de delar som irriterar mig mest,

lär upp de mindre förtappade parter

med sång från syrsor som väser bestämt,

och förvillar de som ändå inte vet någonting,

så de stannar på rummet och lämnar mig alena.

Känslornas toppar sticker och värker,
men hellre får man så må, än att man kapar en bit.
För allt som man kapar ger mersmak till bladet,
och all tyngd man slänger, piskar vatten ur håret,
är granit som var målad med värdelöst silver.

Att slipa upp kattguld för att spegla sig
Att känna med vänster och skulptera med höger
Att kopiera det andra uppfattar som skönt
för att i lugn och ro studera, besvikas och gråta.

Robotar som brusar
som håller i hand
som vandrar fram
och håller varandra
om ryggen och går dit det blåser
för att kappan i vinden
ska vändas ut och in

I deras kroppar av bly
pickar små hjärtan
som fåglar i silversmidda ägg
fjärilar som programmerar
om sina muskler
så att de från att flugit många mil
regregerar till lata små larver

Kallt vatten
dripp dripp droppar
Min kalla blöta kropp
står där och dropptorkar.

Mäter mitt mående med mediciner och metaforer
Cyniska cykler, mer mediciner, pekar på panik

Man blev mjukad av farmor, och skäggad av farfar.
Hans kind var det strävaste. Tusen nålar. Eller ståltrådar mer,
hårda ståltrådar som knipsats av med avbitare.
Den gamla sortens avbitare. Svenskt, fläckigt, svart stål, med röda stövlar på.

Själen är en tratt, man kan pressa ned stora drömmar i en liten hjärna.
Där inne mår de allra bäst.

Jag är sjuk, har gäster i mitt spöke.
Suckar långsamt ut dem, men suckar jag för djupt
vänds själen ut och in och försvinner.
Det är så vi lämnar avtryck i luften.

- Några mediciner vill jag inte ha, för jag lever inte.
 Man blir kvitt låtsasröster på samma sätt som man blir kvitt gatuförsäljare:
- Något telefonabonnemang vill jag inte ha, för jag lever inte.

En slagen pojke tittar mot stjärnhimlen.

- Hade jag ett rymdskepp hade jag riktat dess nos mot jordens mittpunkt, vänt 180°, och flytt.

Apokalypsens ende ryttare stiger ur sin sadel,
faller långsamt till marken.

- Den här döskallen har tillhört en dam!

Jag sa det som min mamma skulle sagt det, medan jag lyckligt men obekvämt satt med uppdragna ben på kökssoffan.

- Hur kan du se det? frågade farmor som min farfar skulle ha frågat mig.

Jag blev mig själv och pekade mot den bakre delen av kraniet.

- Här.

Man kunde se skelettfrisyren, den var tantig.

Senare på kvällen kom pirater.

De limmade fast min ursinniga farmor på en planka och bar iväg henne.

Jag grät i det grönsvarta gräset, sältade den söta daggen med mina tårar.

När som helst kan de komma; agenter som är ute i helt andra syften än gemensamt väl,

och de är obönhörligt tunnelsynta och obarmhärtiga.

Som robotar, eller zombies, eller klisterpirater.

Frånvarelser;

Upplever suget i stjärnhimlen:
Vi är motpoler, den och jag

Skapar en livmoder, kryper in, återföds;
inte som en människoson, men som en fjärilsdansös.

Med dig som referenspunkt
har jag varit ensam hela livet.

Sträcker ut min hand, om du vill ta emot den.
Vi kan resa oss upp eller falla tillsammans.

Hur kan man göra något oftare än nu?

Skönhet är konstens värsta fiende;
melodier ska låta som fåglar i motvind,
som flugit vilse i tät artillerield.

Stoft av torkat kvicksilver och förkolnade hjärtan
lägger sig mellan mig och stjärnorna.
Ljuset vänder helt om, min dunkla värld i gråskalor.

Träden svarta, gräset mörkgrått,
huden aska och ögon vita.

Vingelsjuka apor rör sig genom min flytande ö.
Svart päls, armarna höjda över huvudet.
De mässar mörka melodier,
monotonare än fasta sinustoner.

Ljudet fryser, fastnar, står stilla,
men aporna rör sig långsamt
framåt utan balans.

Deras mässande lagras i stoftskiktet ovan mig.
och regnar ned som ett damm över mina frukter,
varpå de antar en honungslen svärta,
som färgreducerar min hals.

All rörelse oblir,

vi blir stilla strån.

Existens relativ 

till inget alls,

helt själv.

Djupt i havets gravar
under det svarta vattnets tryck
har hon flytt till ensamheten.

Här är jordens skorpa trasig.
Innandömet blöder ut.

Bakom henne ett stråk av ljus.
Havet tycks få sliverhår.

Rummet är mörkt och tyst.
Tiden finns återigen inte.
Dammkorn och spökstoft hänger i luften.
Tre svarta patosapor sitter vid sängen.

Upplevelsen av tre förflutna timmar sker.

Aporna sniffar i luften.
Räcker ibland ut tungan i en äcklad min. Skrattar till.
Ser mest koncentrerade ut.

Tungorna räcks ut oftare, mönster börjar synas.
Det är som ett litet musikalstycke, med verkligheten som dirigent.
Visuella ansiktsrytmer i en värld utan linjär tid.

Aporna kommer till klimaxet. Ansiktsrörelserna slutar,
istället flyger deras armar fram.
Svävar i hypnotiska mönster.

De döv-stum-blinda patosaporna dansar sin sinusdans,
och jag somnar.

Inspirerad av kunskapens frukt
har jag isolerat mig.
Sökt mer förbjuden kunskap;
varpå jag förpassas ännu längre,
tills jag inte längre finns.

Jag vill dö som en humla bland vissna blommor,
hopkurandes bland spillrorna av det jag älskar.

På insidan är taket vitt, i taket sitter en stadig krok av järn.
Kroken är en sugande magnet, man hypnotiseras.

Inser att den har kapacitet nog att hålla uppe ett rep,
som i sin tur håller uppe mig.

Svårmodet smyger,
tassar fram på tårar.

Bok på bok tynger ner hyllan
visar skåpet var det ska stå;
Svarta, stabila fundament gjuts
Jag är sjuk.

Vi förpassas till en annan sämst dimension

Han spelar trumpet som spöket av en harskrank